"Otro día de cuarentena" de Pilar Narváez Garzón
Vivía en un primer piso. Su mamá había dejado el desayuno servido sobre la mesa. Prendió el compu y se sentó. Las alarmas de los carros se activaron con el trueno. Otro día de nubes negras y sol de cinco minutos. Empezó a comer. Eran patacones con huevos rancheros. Los bordes estaban crocantes. Dio el primer mordisco. Sus tímpanos atontaban al ritmo de sus muelas. Eran rocas rodando por una montaña de lata. Así hasta que terminó de comer. Su lengua se derretía en los sabores, sus dientes destrozaban el gusto. Cuando no le gustaba la comida tragaba para evitar el estruendo interno. Afuera había bullicio en todas partes, ese la perseguía igual. Ahora que todos vivían en las casas podía resumir en sonidos las vidas de sus vecinos. Lo heredó de su abuelo. No lo conoció. Su mamá le cuenta que los del lado se acostumbraron a los mordiscos que retumbaban el techo de zinc excepto cuando comía chicharrón con patacones. Les gritaban de todas las casas. Él se reía y rumiaba.