Taller de Literatura y Escritura

  El despertar  a León Ostrov   Señor La jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aúlla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos Señor El aire me castiga el ser Detrás del aire hay mounstros que beben de mi sangre Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada. Señor Tengo veinte años También mis ojos tienen veinte años y sin embargo no dicen nada Señor He consumado mi vida en un instante La última inocencia estalló Ahora es nunca o jamás o simplemente fue ¿Còmo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas? ¿Cómo n...

  Hasta la cintura sumergida en un líquido espeso caliente oscuro. Mi tierra. Fango gritan.   Es la vida repito desviando el eco. El día que percibí la inmovilidad real, alcé los brazos inertes que colgaban junto a mi cuerpo y comprendí que estaban ahí, desde siempre, que podrían haberme sacado de ese lugar, yo los ignoraba. Los callaba cuando osaban mostrarme opciones. Posibilidades. Extendí los brazos entumeciendo el cielo. Levanté la mirada acostumbrada a ver la oscuridad del barro. Aún había salvación. Desde arriba me observaba suspendido en sus alas. Con mirada calma me esperaba. Invitaban sus brazos eternos hacia mí. Desde lejos calidez. Sentí vergüenza de mi estado, de haber permitido que el tiempo, las palabras, los silencios me tuvieran allí clavada. Había sido atacada, criticada. Apaleada. Lo permití, lo toleré resignada. El mundo en llamas. Los que amé y los que me aman. Seres con sus propias historias y madejas enredadas en sus mentes. Ya no m...

Combatían zamuros. El olor de la carne fresca sobre las calles a metal húmedo oxidado, el sudor, la tierra, las lágrimas encubiertas las emociones secas de niños con corazones blindados. Crecieron amando a sus hijos sin permitirles  ---------------------------------------- Redes de la escritora: https://instagram.com/pilinarvaezg ------------------------------------------- Si te gusto este texto, seguro te van a gustar estos: "Mi yo trivalente" (caligrama) de Pilar Narváez Garzón   Traducción de "El corazón que ríe" de Charles Bukowski, por Pilar Narváez Garzón

T odas las noches es igual, el perro negro se sienta afuera y me mira. Me envidia, quiere estar bajo mi techo y dormir sobre mi cama. Apoyo mis pies desnudos sobre el piso del living, siento la tierra mojada. Vivo dentro de un gran elefante marrón, un titán de barro. Hay un pequeño compartimiento en mi mesa de luz, donde vive un cardenal. Canta cuando se va el sol, y a la mañana me despide antes de salir. Auguro, con miedo, un día, despertarme entre plumas rojas, y una negra sonrisa afilada. Redes del escritor: https://instagram.com/gpquaglia  Leé más de sus textos en su blog  http://luminografias.wordpress.com